Dia 10.04 - Ministrante: Viviana Bosi
Nesta
aula, introduziremos o contexto histórico e cultural que caracteriza a década
de 70 no Brasil, de forma a compreender as tendências poéticas que então se
delineavam.
domingo, 25 de março de 2012
Aula 2 - Francisco Alvim
Dia 17.04 - Ministrante: André Goldfeder
Fruto
do entroncamento de fontes várias, a obra poética de Francisco Alvim (1937)
parte de respostas às questões mais centrais do debate poético dos anos 1970 no
Brasil e segue sedimentando um projeto singular a partir do móbil inicial. Esta
aula pretende discutir um aspecto recorrentemente contemplado por sua fortuna
crítica, referente à articulação entre as dimensões “lírica” e
“objetiva/dramática” dessa poesia. Partir de um olhar mais detido acerca da
primeira delas pode ser um mote interessante para vislumbrar os traços do
conjunto da obra.
Não posso pensar cada instante de minha vida
numa
palavra
Não
posso mas é o que gostaria de fazer
Sei
que a vida não me vive para se ter escrita
me
vive para me ter vivido
Sei
disso mas é como se num lago muito calmo
onde
a chuva caísse mansamente
e
em cada círculo na água um outro (o mesmo) lago
onde
chovesse
OLHAR
Sombra de nuvem no lago
Um arco
de luz se abre
Tarde imóvel que voa
Na sala
em que ela está
bela
bela como a neve dos Andes
horizontes extensos
umidade dos montes
Aula 3 - A poesia de José Paulo Paes nos anos 70
Dia: 24.04 - Ministrante: Sérgio
Guilherme Cabral Bento
Nos dois livros que publicou na década
de 70, José Paulo Paes mantém a verve epigramática e o refinado manejo da
linguagem poética, rigor esse que o contrapõe à liberdade e à espontaneidade
propostas pelos poetas marginais, geração marcante no período. Nesta aula tal
contraste será explorado.
SEU METALÉXICO
economiopia
desenvolvimentir
utopiada
consumidoidos
patriotários
suicidadãos
"Saldo"
a torneira seca
(mas pior: a falta
de sede)
a luz apagada
(mas pior: o gosto
do escuro)
a porta fechada
(mas pior: a chave
por dentro)
Aula 4 - A explosão da enunciação: Waly Salomão e a poesia dos anos 70
Dia 08.05 - Ministrante: Roberto Zular
A
aula visa estudar a produção de Waly nos anos 70, especialmente o "Me
segura qu'eu vou dar um troço" e os "Babilaques", procurando
traçar sua estratégia enunciativa e a historicidade que ela carrega".
Aula 5 - Milumtempos de milumpoemas: historicidades distorcidas em Galáxias
Dia 15.05 - Ministrante: Lucius Provase
O problema da História na Literatura Comparada e na Teoria
Literária vai além de contextos históricos distintos que se confrontam em
intertextos ou interdiscursos: passa pelo problema de como considerar esses
contextos na análise de uma obra, gerando historicidades distorcidas. Galáxias é, certamente, uma das obras que faz
dessa dificuldade o cerne de sua escrita e leitura. Analisar a obra-prima de
Haroldo de Campos sob o prisma das historicidades distorcidas será o objetivo
da aula.
calças cor de abóbora e jaqueta
lilás negros de chocolate um matiz
carregado de cacau e
esgalguecéleres num passo de zulus guerreiros
ou então uma gravata dourada
fosforesce na camisa anil e lapelas amarelas
esquadram um tórax dobradiço de
boxeur a massa branca passa a massamédia
vil e taciturna num mesmo coalho
cinzaneutro de trajes turvos truncos
e soul brother temple girl soul soul brother soul sister old black
brother manny moe and jack um
tufão pugilista esmurrara os prédios na
rua 13 ou na rua 14 e poupara
somente as vitrinas de garranchos brancos
think black talk black act black love black economize black politicize
black live black todas as cores
rodeiam o sol central furor negro
que transverbera em pantera e as
sintetiza de novo em negro pague um
dólar aqui e você verá as duas
moças mecânicas minnie branca e gorducha
rubicona em calcinhas de
filandras azuis olhibúfala era uma vaca mansa
de peitos pop gigantes gigânteos
agitá-los só isso que sabia batedeira
elétrica carambolá-los num bilhar
de bólides molas e súbito tesa
pará-los no freio de um joelho
metido entresseios ou de quatro quase
no chão deixando-os despencar
como úberes ordenháveis para o olhar
urrante e suarento das mesas
próximas cara láctea de bebê loiro e franjas
mas a outra jessie a negra tinha
malquebros de pantera na pele
tabaco-escura e os dentes de
sabre mordiam um guincho sensual no rebôlo
da eletrola vê-la empinar
agressiva seu número e riscar o hálito
suspenso dos machos onanizados
com saltos de verniz agudo maquilada
de luz a cútis fogo-fátua
incandescia carbúnculo-negra negríssima
nigérrima e o biquíni topázio
saltava em close-up êmbolo autônomo móbile
tatalava a bengala pendurada pelo
cabo no rego do soutien bengalava
titilante jato falo de prata
negaceado por um pélvis topázio
o grande nu americano é uma
salada de frutas com mamilos de borracha
rosas frescas um tomate-maçã no
ventre ligas alfaces verdes e açúcar
e a boca vagino-aberta baton
cintilante nos grão-lábios vegetarianos
segal modelou aquele homem de
gesso fantasma alvaiade bebendo coca-cola
i'm the only president you’ve got l.b.j. crocodilágrimo metido
na farda de mao-tse-tung ou
melhor no bestiário de ramparts mas ele
está também numa vitrina de
greenwich sob a tampa de uma privada op
este livro de notas de notas para
o livro foi encontrado na cafeteria
de bloomington retifico nos
achados e perdidos entre luvas carretéis
e até grampos de cabelo sob o
olhar zelador de uma velha matrona
tricotante quando eu já o pensava
na poeira dos anéis de saturno
a velhota curiosa não pudera
lê-lo meu portulano em lingua morta
por trás do imenso hamburger com
chagas de mostarda e ketchup é
possível que se aviste a mandala
o om o centro o umbigo de tudo é
possível dançam por isto numa
praça do dupont circle a bacante hippie
de trancas sujas e o fauno de
calças rancheiras por isto dançam ao
ritmo de bongós vibrados por
zulus da rua 13 ou 14 lá pelas quatro da
tarde todas as velhas senhoras
solitárias enchem a cara nos escritórios
de washington tulipas nas praças desenhadas vigiam
um cio de esquilos
eu sei que este papel está aqui e
que não haverá ninguém nenhum outro
nunca nenhures em nenhuma outra
parte ninguém para preenchê-lo em meu
lugar e isto poderá ser o fim do
jogo mas não haverá prelúdio nem
interlúdio nem poslúdio neste jogo
em que enfim estou a sós nada conta
senão esta minha gana de cobrir
este papel como se cobre um corpo e
estou só e sôlto nato e morto
nulo e outro neste afinal instante lance
em que me entrego todo porque
este é o meu troco e são vinte anos vinte
anos luz de jejum e desconto de
silêncio e demência deste ponto oco
deste tiro seco abrindo para um
beco que se fecha no beco no fio violeta
de um crepúsculo de nuvens
ordenhadas vejo tudo e traduzo em escritura
esta fita visível que pende da
janela por um aéreo debrum de voltas
remansosas uma casa outra casa o
asfalto que desliza por suas raias
grafite esta cidade se esponja
como um resto de almoço escorrido em
jornal e no alto se apura em pós
e brilhos por um ladrilho de sol
em vidrilhos vibrados esta cidade
é um resto é uma cola de outubro
uma goma canicular de envelopes
desgrudados e pega neste papel o dócil
papel onde começo meu conto não
começo resumo meu espanto num ponto
de papel machucado e sensível
como uma ferida de vida aberta e úmida
nada conta senão esta gana esta
língua canina áspera que cobre a
ferida de saliva por onde escorre
vida e amaranto azul e um prataplenilúnio
infletem nesse fio de vida
galinhas depenadas num açougue
de quartos bovinos bicos cristas
despencadas entre pele e gordura
amarela agora dentro de uma
esfera de plástico irradiante marrom-rubra
enquanto vozes tilintam e o gelo
se dissolve em copos de cristal
a moça vem vestida de vidro verde
e coloca dois ratinhos brancos num
tufo de pentelhos o livro poderia
estar sendo lido agora por uma
voz tão clara que o som gelaria
crisálidas de luz lapidada mas tudo
isto não passa do eco fechado na
palavra beco e se vai ver não há nada
nada senão papel murcho e marcado
papel pisado esfolado pendendo de
um gancho entre esperma e gordura
bovina uma prosa feita de limalha de
prosa barbarela guincha
tumultulúbrica neste paradiso psicodélico
que confina com um inferno de
moscas murchas e borboletas empaladas
borborigmam cores magmárcidas
nesta viscosa placenta do nada
medida por um compasso de coxas branquilongas
muslos dançarinos
mordidos por bonecas de
dentes-de-sabre vampirogulosas bâmbolas bambinas
farejadoras de carne crua e de
novo pende a fita luminosa de novo
a lesma do sol se escorre no
asfalto grafite e da janela um olhar
translitera este fio de escrita
em morse visível quero dizer que
tudo isto é uma tradução um
traduzir para um modo sensível onde algo
se encadeie e complete esta mão
do jogo quase se perfez e ainda se
pode ver barbarela estorcendo-se
num círculo fálico como um xiva
de luz neon pouco se vai aprender
nesta anarcopédia de formas
volúveis senão que o vermelho útil funge os nácares
cediços
Aula 6 - Afonso Henriques Neto
Dia 22.05 - Ministrante Andréa Catrópa da Silva
Ainda que
tendo despontado em meio à efervescência da poesia marginal carioca, Afonso
Henriques Neto traz como principal característica a mescla da irreverência
típica de sua geração espiritual com elementos oníricos que aproximam sua
dicção literária daquela de poetas paulistanos, como Roberto Piva e Claudio
Willer. Neste encontro, vamos observar algumas particularidades e desdobramentos
de sua obra.
Uma noite
o tio cuspia
pardais de cinco em cinco minutos.
esta grama de
lágrimas forrando a alma inteira
(conforme se
diz da jaula de nervos)
recebe os
macios passos de toda família
na casa
evaporada
mais os
vazios passos
de ela
própria menina.
a avó puxava
linhas de cor de dentro dos olhos.
uma gritaria
de primos e bruxas escalava o vento
escalpelava a tempestade
pedaços de
romã podre
no bolor e
charco do tanque.
o pai conduzia
a festa
como um barqueiro
puxando peixes mortos.
nós
os irmãos
jogávamos no fogo
dentaduras pétalas tranças
fotografias cuspes
aniversários
e
sempre
uma canção
só cal e ossos
a mãe de nuvem
parindo orquídeas no cimento.
contracanto
verdes partos as interiores campinas
ardem em cinzas urbanos fotogramas
seivas claras as fontes do dentro
combustão de mortas naturezas asfaltos
livres tantos pássaros destinos
remorso de gases na poça implacável
puros rubis as pérolas do acaso
pus químico dos adjetivos andaimes
verdes verdes planícies de vento
cinzas cinzas maquetes apartamentos
claridade a flor renascendo silêncio
óleos combustos no suicídio da espécie
abertamente pássaros o ressuscitar oceanos
carcaças em fezes nas poças em gás
puríssimas pérolas na fiandeira infinita
prédios cuspidos pelos venenos em riste
REALISTAS, PEÇAMOS O IMPOSSÍVEL
(Restos & Estrelas & Fraturas, 1975)
Aula 7 - Armando Freitas Filho
Dia 29.05 - Ministrante: Renan Nuernberger
Durante a
década de 1970, a obra de Armando Freitas Filho passou por transformações que
seriam cruciais para sua poética posterior. Sem abdicar de algumas lições
construtivistas que nortearam seus primeiros livros, ainda influenciados pela
Instauração Práxis, o poeta aproxima-se em certos aspectos da chamada Poesia
Marginal em livros como De corpo presente e longa vida, gerando uma poesia
bastante pessoal mas afinada com seu momento histórico. Trataremos sobretudo do
erotismo que, nos melhores momentos desta poesia, não é apenas temático mas
impregna-se na forma "desestabilizando" o rigor dos poemas.
Aula 8 - Ana Cristina Cesar
Dia 12.06 - Ministrante: Annita Costa Malufe
A poesia de Ana Cristina Cesar (1952-1983) é
indissociável do mito romântico que se criou em torno da figura da poeta.
Diante de seus poemas, é difícil quem não se pergunte pelo estatuto do “eu”,
pelas distâncias e proximidades que se armam entre os sujeitos do enunciado e
da enunciação. Verdade ou ficção, máscara ou autobiografia? Quais os limites da
representação? São temas dos quais partiremos para nos aproximarmos de uma obra
que, embora breve, se tornou uma das fortes referências de nossa poesia contemporânea.
I.
II.
ANA CRISTINA CESAR
In: Antologia 26 poetas hoje (1975) e Cenas de abril (1979) – trecho:
jornal íntimo
30
de junho
Acho
uma citação que me preocupa: “Não basta produzir contradições, é preciso
explicá-las”.
De
leve recito o poema até sabê-lo de cor. Célia aparece e me encara com um muxoxo
inexplicável.
29
de junho
Voltei
a fazer anos. Leio para os convidados trechos do antigo diário. Trocam olhares.
Que bela alegriazinha adolescente, exclama o diplomata. Me deitei no chão sem
calças. Ouvi a palavra dissipação nos gordos dentes de Célia.
27
de junho
Célia
sonhou que eu a espancava até quebrar seus dentes. Passei a tarde toda
obnublada. Datilografei até sentir câimbras. Seriam culpas suaves. Binder diz
que o diário é um artifício, que não sou sincera porque desejo secretamente que
o leiam. Tomo banho de lua. [...]
In: Cenas de abril (1979)
18 de fevereiro
Me
exercitei muito em escritos burocráticos, cartas de recomendação, anteprojetos,
consultas. O irremovível trabalho da redação técnica. Somente a dicção nobre
poderia a tais alturas consolar-me. Mas não o ritmo seco dos diários que me
exigem!
16 de junho
Decido
escrever um romance. Personagens: a Grande Escritora de Grandes Olhos Pardos,
mulher farpada e apaixonada. O fotógrafo feio e fino que me vê pronta e prosa
de lápis comprido inventando a ilha perdida do prazer. O livrinho que sumiu
atrás da estante que morava na parede do quarto que cabia no labirinto cego que
o coelho pensante conhecia. Nessa altura eu tinha um quarto só para mim com
janela de correr narcisos e era atacada de noite pela fome tenra que papai me
deu.
In: Correspondência completa (1979) –
trechos:
Chove a cântaros. Daqui de dentro penso
sem parar nos gatos pingados. Me dá uma culpa. Mãos e pés frios sob controle.
Notícias imprecisas, fique sabendo. É de propósito? Medo de dar bandeira? Ouça
muito Roberto: quase chamei você mas olhei para mim mesmo etc. Já tirei as
letras que você pediu.
O dia foi laminha. Célia disse: o que
importa é a carreira, não a vida. Contradição difícil. A vida parece laminha e
a carreira é um narciso em flor. O que escrevi em fevereiro é verdade mas vem
junto drama de desocupado. Agora fiquei ocupadíssima, ao sabor dos humores,
natureza chique, disposição ambígua (signo de gêmeos).
[...]
Sonho da noite passada: consultório
escuro em obras; homens trabalhando; camas e tijolos; decidi esperar no
banheiro, onde havia um patinete, anúncios de pudim, um sutiã preto e outros
trastes. De quem seria o sutiã? Ele dormiu aqui? Já nos vimos antes, eu saindo
e você entrando? Deitados lado a lado, o braço dele me tocando. Chega para lá
(sussurro). Ela deu minha blusa de seda para a empregada. Sem ele não fico em
casa. Há três dias que pareço morar onde estou (ecos de Ângela). Aquele ar de
desatenção neurológica me deixa louca. Saímos para o corredor. Você vai ter um
filhinho, ouviu?
In: Luvas
de Pelica (1980) – trechos:
Eu só enjôo quando olho o mar, me disse a
comissária do sea-jet.
Estou partindo com suspiro de alivio. A
paixão, Reinaldo, é uma fera que hiberna precariamente.
Esquece a paixão, meu bem; nesses campos
ingleses, nesse lago com patos, atrás das altas vidraças de onde leio os
metafísicos, meu bem.
Não queira nada que perturbe este lago
agora, bem.
Não pega mais o meu corpo; não pega mais o
seu Corpo.
Não pega.
Domingo à beira-mar com Mick. O desejo é
uma pontada de tarde. Brincar cinco minutos a mãe que cuida para não acordar
meu filho adormecido. And then it was over. Viajo num minibus pelo campo
inglês. Muitas horas viajando, olhando, quieta.
Fico quieta.
Não escrevo mais. Estou desenhando numa
vila que não me pertence.
Não penso na partida. Meus garranchos são
hoje e se acabaram.
"Como todo mundo, comecei a
fotografar as pessoas à minha volta, nas cadeiras de varanda."
Perdi um trem. Não consigo contar a
história completa. Você mandou perguntar detalhes (eu ainda acho que a pergunta
era daquelas cansadas de fim de noite, era eu que estava longe) mas não falo,
não porque a minha boca esteja dura. Nem a ironia nem o fogo cruzado.
Tenho medo de perder este silêncio.
[...]
Estou jogando na caixa do correio mais uma
carta para você que só me escreve alusões, elidindo fatos e fatos. É irritante
ao extremo, eu quero saber qual foi o filme, onde foi, com quem foi. É quase
indecente essa tarefa de elisão, ainda mais para mim, para mim! É um abandono
quase grave, e barato.
Você precisava de uma injeção de
neo-realismo, na veia.
In: A teus pés (1982)
conversa de senhoras
Não preciso nem
casar
Tiro dele tudo
que preciso
Não saio mais
daqui
Duvido muito
Esse assunto de
mulher já terminou
O gato comeu e
regalou-se
Ele dança que
nem um realejo
Escritor não
existe mais
Mas também não
precisa virar Deus
Tem alguém na
casa
Você acha que
ele agüenta?
Sr. Ternura está
batendo
Eu não estava
nem aí
Conchavando: eu
faço a tréplica
Armadilha: louca
pra saber
Ela é esquisita
Também você
mente demais
Ele está me
patrulhando
Para quem você
vendeu seu tempo?
Não sei dizer:
fiquei com o gauche
Não tem a menor
lógica
Mas e o trampo?
Ele está
bonzinho
Acho que é
mentira
Não
começa
duas antigas
I.
Vamos
fazer alguma coisa:
escreva
cartas doces e azedas
Abre
a boca, deusa
Aquela
solenidade destransando leve
Linhas
cruzando: as mulheres gostam
de
provocação
Saboreando
o privilégio
Seu
livro solta as folhas
Aí então ela percebeu que seu olho
corria veloz pelo
museu
e só parava em três, desprezando como uma ignorante
os
outros grandes. E ficou feliz e muito certa com a volúpia da
sua
ignorância. Só e sempre procura essas frases soltas no seu
livro
que conta história que não pode ser contada.
Só
tem caprichos.
É
mais e mais diária
–
e não se perde no meio de tanta e tamanha
companhia.
II.
Eu
também, não resisto. Dans mon île, vendo a barca e as gaivotinhas passarem. Sua
resposta vem de barca e passa por aqui, muito rara.
Quando
tenho insônia me lembro sempre de uma gaffe e de um anúncio do museu: “to see
all these works together is an experience not to be missed”. E eu nem nada. Fiz
misérias nos caminhos do conhecer. Mas hoje estou doente de tanta estupidez
porque espero ardentemente que alguma coisa... divina aconteça. F for fake. Os
horóscopos também erram.
Me
escreve mais, manda um postal do azul (eu não me espanto).
O
lugar do passado? Na próxima te digo quem são os 3, mas os outros grandes... eu
resisto.
Não
fica aborrecida: beijo político nos lábios de cada amor que tenho.
sete chaves
Vamos tomar chá das cinco e eu te conto minha
grande história
passional, que guardei a sete chaves, e meu
coração bate
incompassado entre gaufrettes. Conta mais essa
história, me
aconselhas como um marechal-do-ar fazendo
alegoria. Estou
tocada pelo fogo. Mais um roman à clé?
Eu nem respondo. Não sou dama nem mulher
moderna.
Nem te conheço.
Então:
É daqui que eu tiro versos, desta festa – com
arbítrio
silencioso e origem que não confesso – como
quem apaga
seus pecados de seda, seus três monumentos
pátrios, e passa o
ponto e as luvas.
noite carioca
Diálogo de surdos, não: amistoso no frio.
Atravanco na contramão. Suspiros no
contrafluxo. Te apresento a mulher mais discreta do mundo: essa que não tem
nenhum segredo.
Preciso
voltar e olhar de novo aqueles dois quartos
vazios.
A história está completa: wide sargasso sea,
azul
azul que não me espanta, e canta como uma
sereia de papel.
atrás dos olhos
das meninas sérias
Mas
poderei dizer-vos que elas ousam? Ou vão,
por
injunções muito mais sérias, lustrar pecados
que
jamais repousam?
(p.23)
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